Il se pourrait que cette chronique soit la dernière. Prenez-la comme mon dernier souhait. Ce matin, à 6 h 30, alors que Phoebus cache encore ses rayons, quelqu'un a frappé à ma porte. Ce ne pouvait pas être le livreur de lait, car je ne consomme pas de lait le matin, cela gâche la tequila de la nuit précédente. Ce ne pouvait pas non plus être le KGB, puisque mes relations avec Moscou sont au beau fixe. Récemment, j'ai croisé un ingénieur de Tchernobyl qui...
Pour prolonger
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