Kolkhoze

Cette nuit-là, réunis tous les trois autour de notre mère, nous avons pour la dernière fois pratiqué le kolkhoze. Après la Seconde Guerre mondiale, un jeune bourgeois de Bordeaux fait la connaissance d'Hélène Zourabichvili, la fille d'une aristocrate germano-russe appauvrie et d'un Géorgien bipolaire disparu à la Libération. En l'épousant, il comprend qu'il entre dans une réalité bien différente de celle d'une vie tranquille avec la bourgeoise bordelaise à laquelle il était destiné. Cependant, il ne se doute pas des épreuves ni du destin romanesque qui l'attendent durant les soixante-et-onze années de son mariage avec Hélène Zourabichvili, qui prendra son nom de Carrère d'Encausse et deviendra une experte reconnue mondialement sur la Russie, ainsi que secrétaire perpétuelle de l'Académie française. Avant de décéder lui-même - « 147 jours après elle et, selon mes pensées, de chagrin », écrit Emmanuel Carrère - il sera témoin de ses funérailles nationales dans la cour des Invalides. Kolkhoze raconte l'histoire vraie d'une famille sur quatre générations, couvrant plus d'un siècle d'histoire entre la Russie et la France, jusqu'à la guerre en Ukraine. Emmanuel Carrère s'approprie ce récit avec une maîtrise narrative qui réussit à transformer leur histoire en notre histoire. En explorant les archives de son père, passionné par la généalogie, on traverse la révolution bolchévique, l'exil des Russes blancs, deux guerres mondiales, l'effondrement du bloc soviétique, ainsi que la Russie de Poutine et ses conflits, tout en découvrant une saga familiale à la fois romanesque et tragique, avec des destins prestigieux ou plus modestes, parfois sombres et tourmentés. Ce vaste récit familial et historique, mêlant souvenirs émouvants, rebondissements, secrets de famille, anecdotes surprenantes et géopolitique, constitue également un texte intime sur la vie et la mort des proches, ainsi que sur l'amour filial. Jusqu'à cette confession : « Il arrive un moment où l'on ne sait plus qui se tient devant soi – et je ne le sais pas moi-même. Ou plutôt, si, je le sais très bien : je suis le visage de ma mère qui se détourne sans retour, je suis la douleur infinie de mon père. »