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L'enfance, ce parcours semé d'embûches, je m'en suis échappé avec une telle précipitation. Elle demeure intégralement, à travers des images, des saveurs et des sensations, entre les murs de cet immeuble du quinzième arrondissement parisien, chez mon père, où j'ai vécu dix ans, depuis le décès de ma mère jusqu'à mes quinze ans. Je n'y pense jamais, mais chaque nuit, je redécouvre cet appartement en rêve. Il me retrouve également. Toujours le même récit dont je me réveille tel un fugitif en fuite, rassemblant quelques objets dans le désordre, sous l'angoisse d'une apparition paternelle. Il n'y a jamais eu de photographies de moi dans cet endroit. Ouvrir la porte de cet appartement détesté. Explorer chaque pièce pour revivre les souvenirs des événements passés avec mon père. Puis partir en veillant à laisser l'enfance là où elle s'est déroulée, elle aussi enfermée. C'est ce rêve, à la fois personnel et collectif, des enfants devenus adultes, que Hugo Lindenberg illustre avec une prose magnifique.

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